Chaud devant!

Et voilà, je prends l’avion en vol et je décide de participer à la 5^ème édition de la rédac du mois. Se retrouvent en Première Classe, les grands voyageurs qui ont déjà quelques miles derrière eux : Laurent, Aurélie V., Hervé, Fred, Bergère, Ervalena, René, Bertrand, Isabelle, Nathalie, Jojo, Aurélie N., Jean-Marc, bv et timidement, je prends place en classe éco, coté hublot, contente d’être du voyage. Pour ceux qui ne connaissent toujours pas, le principe est simple, un seul et même bagage. Nous devons tous publier le même jour, à la même heure, sur le même sujet. Vous pouvez parlez d’une « blogalisation » globale, un petit échange autour du monde sur un thème, où je me suis bien cassée les dents en le voyant : racontez-nous « votre pire expérience culinaire… (Que vous ayez participé à sa conception ou que vous l’ayez seulement mangé) ». Autant donc pour ma pomme, car s’il y a bien un sujet que j’essaye à tout prix d’éviter de parler, c’est de cuisine. Pourquoi ? Tout simplement parce que je suis un flan dans ce domaine ! Mais bon, pas de retour en arrière possible, le billet n’est ni échangeable, ni remboursable. Et puis, à 15 000 pieds dans les airs, je suis cuite…

Oui, c’est bien ma veine, parce que je n’ai pas une seule pire expérience ‘culinaire’, mais des tonnes. Je me suis bien creusée la ciboulette, et non je n’arrive pas à mettre mon grain de sel sur la pire des pires. Tenez, la dernière en date, mon bœuf bourguignon à la cocotte, un vrai désastre culinaire par excellence (ben quoi, on m’a dit que c’est plus facile avec une cocotte, « tu peux pas te louper », hum). Je ne suis pas une créative en cuisine, moi, je suis les recettes, du moins j’essaye. On me dit de découper en morceaux la viande, d’hacher les oignons et l’ail et de couper les champignons en quartier, jusque là tout va bien. Mettre de l’huile et le beurre dans ma cocotte, faire revenir les lardons, les retirer et mettre à la place les morceaux de viandes, là ça se complique, mes lardons grillent trop vite, l’huile commence à me chatouiller le nez. Quand vient l’opération de saupoudrer la farine en remuant, (saupoudrez, c’est quoi au juste, un petit peu, un peu plus qu’un peu ?), là ma viande dégénère en des morceaux visqueux d’une pâte infâme auxquels je continue d’ajouter le vin rouge (à la guerre comme à la guerre), l’ail, le bouquet garni, les lardons carbonisés et refroidis et les champignons. Assaisonner et fermer la cocotte (« dés que la vapeur s’échappe, baisser le feu et laisser cuire selon le temps indiqué », hm fastoche). Mais c’est normale si elle s’échappe au bout de 2 minutes ?, et puis si ça part de tous les cotés ??, hmm (qui vivra, verra). Bête et disciplinée (pour une fois), je laisse cuire le temps indiqué, sauf …qu’avant la fin, ça sent le brûlé. A peine le temps de le penser, mon détecteur de fumée se met à hurler !!! Et …voooilààà ! Ça pas loupé, le bœuf bourguignon, a fini comme bien d’autres, cramé, et au fond de la poubelle.

Quand à la cocotte, elle, a retrouvé sa place préférée, au fond de l’évier. Vraiment, ma pauvre cuisine, à chaque tentative de création culinaire devient le théâtre d’un vrai champ de bataille, où l’enjeu est ma propre survie, passionnant mais tellement terrifiant. Un affrontement entre les ingrédients, la batterie d’ustensiles et moi. Mais j’arbore avec fierté mes cicatrices de guerre, pour n’avoir pas moins été ébouillantée, brûlée au deuxième degré, éborgnée, coupée (à moult reprise), aspergée de liquides huileux et même empoisonnée…

Mais bon, tout n’est pas de ma faute quand même, hé ho, j’aimerais bien vous y voir avec une gazinière tout droit sortie d’un catalogue des années 50 (le dernier cri, à l’époque). Comment voulez-vous que je sache si le feu est doux, fort, bien baissé, si je ne le vois pas ! M’fff …

Oubliés, donc, les rêves de création d’un met délicieux digne d’un restaurant gastronome 3 étoiles au guide Michelin, j’ai vite décanté, mais il faut dire que je suis aussi vite échaudée. Alors, pas une dégourdie aux fourneaux, oui, mais je me soigne. J’ai envie de faire de la cuisine qui ne soit pas trop compliquée, et qui soit réussie. Une cuisine simple, mais soignée dont chaque plat sera un triomphe gastronomique. Un jour, peut-être.

Sur ce, j’ai encore du pain sur la planche, mais j’espère que vous n’en restez pas sur votre faim malgré les quelques miettes que je vous ai jetés. N’allez pas croire que je vous ai offert du réchauffé, c’est que je devais filer. Bah vous suivez, je vous l’ai dit, j’avais un avion sur le feu. A l’heure où ce billet est publié, c’est en effet, la mine défaite, devant le plateau-repas classe éco de la Continental, que vous me retrouvez…